martes, 26 de enero de 2010

El samurai de la mirada de vidrio


Diego Fortunato, pintor, poeta, ensayista, novelista, jodedor irreverente
y pensador universal, en las ruinas greco-romanas de Tindari (Sicilia) uno
de los escenarios de su próxima novela La Ventana de Agua (El Papiro III),
en proceso de redacción. Al fondo, entre la bruma, el incógnito mar Tirreno,
escenario de múltiples batallas, en cuyos abismos marinos moran
ancestrales secretos de la cristiandad.


El samurai de la mirada de vidrio (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acrílico sobre cartulina 21 x 29,7 cm.
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN



PISADAS



Un paso,
después otro
y, después,
lentamente
el silencio.
¿Y ahora, qué?
Otro paso,
uno más fuerte,
uno que habla,
uno que calla.
Viene el otro,
siento sus pisadas,
corre y calla,
busca la vida,
pero están las murallas.
El último paso
se queja y maldice,
no hay vida intermedia,
ni historias de hadas
sino un abrazo
a la suerte vacía.

NUNCA MÁS UNA GOTA DE LLANTO INUNDARÁ EL VALLE DE MI ALMA TRISTE


Diego Fortunato, pintor, poeta, ensayista, novelista,
jodedor irreverente y pensador universal, de gladiador,
esperando su turno, en el coliseo romano.


Nunca más una gota de llanto
inundará el valle de mi alma triste (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acrílico sobre cartulina 30 x 25 cm.
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN



A LA VENTA


Los recaudado irá a beneficio de la
FUNDACIÓN NIÑOS ARTISTAS DISCAPACITADOS




LADRÓN DE RECUERDOS


Busco sobre
las estepas del gris,
en las redondeces
de la memoria,
sobre las sombras
de las horas idas
y encuentro
el vacío de la nada
que me sonríe
como niña sorprendida.

Giro los ojos del pasado
hacia las profundidades
y un oscuro camino
que por instantes se ilumina,
indica el paso,
corto y escarpado,
hacia el ayer.

No hay rosas ni violetas
menos cosas benditas.
Ramas de terciopelo
o faroles de agua dulce.
Tampoco polvo,
lluvia o tormentas…
Pero es la vía.

Llego al final del sendero
agotado, pero sereno.
En el rincón más oscuro
encuentro un cofre,
que en una época fue reluciente,
con su boca abierta,
como pidiendo clemencia.
A pasos lentos me acerco.
No hizo falta más,
sólo dos pisadas.
Todo olía a estiércol.
Un caballero andante,
quizás un gitano,
un pirata o un fantasma
montado en un corcel
vestido de rabia
se había robado mis recuerdos,
mi historia,
la que creía no valía nada.
Ahora sólo soy el presente.
No hay pasado,
sólo un futuro incierto
que algún día
pertenecerá a los recuerdos.

viernes, 22 de enero de 2010

EL ENCANTADOR DE LOS PÁJAROS DE OTOÑO


El pintor Diego Fortunato junto a parte de su familia en las
ruinas greco-romanas de Tindari (Sicilia, Italia). Debajo del
arco que va hacia las termas (baños) están, en primer plano,
Deborah Fortunato Vásquez, a la derecha Viviana Fortunato
La Rosa, en el centro Rino Piccione (dos días después de casarse
con Daniela Fortunato Vásquez, quien está detrás de la cámara),
el pintor (vestido de negro) y atrás, de última, viendo el inmaculado
cielo azul de Sicilia, Diana Vásquez Mendoza. (Mayo del 2009).




El encantador de los pájaros de otoño (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acrílico sobre cartulina 30 x 20 cm.-
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN

A LA VENTA
Lo recaudado irá a beneficio de la
FUNDACIÓN NIÑOS ARTISTAS DISCAPACITADOS


ESCUCHA EL DOLOR DEL MUNDO


Estuve en el principio del dolor,
donde la humanidad se desangra.
Donde la fe es negocio y burla,
imperio de conjuras
y capital sin cordura.
Estuve en el este y en el oeste,
en el norte y en el sur…
Con negros y blancos
y con hombres de ojos de alelí,
rasgados o rojos como el rubí.
En el Asia y en el África,
en Europa y América
y en las tierras lejanas,
y sólo encontré una religión…
¡La verdadera!... ¡La de los hombres!
¡La de los materialistas!
La de los seres que no creen en Dios,
mucho menos en Alá o Mahoma,
Buda, la Biblia o el Corán.
Que se burlan de la Tora de Moisés
y de las vírgenes y los santos,
así como de mí Espíritu Santo,
al igual que hacen con
Krishna y los devotos que lo siguen.
Tampoco en el Cristo que llevan
en sus cuellos como escapulario
cuando están en Wall Street
o en el burdel donde negocian
con maldad la vida de la humanidad.
Es la de los hombres
la religión que domina al mundo…
La más perniciosa y dañina,
la que con soberbia conduce
a guerras, muertes y al terror
por avaricia, prepotencia y ambición.
Y rezo:
Vivo, pero la violencia del hambre me tortura.
Vivo, pero el terrorismo aniquila mi alma.
Vivo, pero sollozo cuando crucifican a la compasión.
Vivo, pero la opresión y la maldad ofuscan mi ser.
Vivo, pero agonizo si no hay libertad ni expresión.
Vivo, pero, ¿dónde voy, si no puedo ser quien soy?
Vivo, pero me rebelo si no me dejan escribir.
Vivo, pero, ¿cómo puedo vivir sobre el dolor del mundo?
Vivo, porque soy un loco imposible.
Vivo, porque nací en este planeta chiflado.
Vivo, porque estoy enfermo de cordura.
Vivo, pero no puedo vivir si el hambre destruye a los míos.
Vivo, porque amo al amor y el amor todo lo puede.
Vivo, porque sin vida no podría escribir.
Vivo, para ser la conciencia de la humanidad.
Vivo, porque Dios es mi guía y yo su rebaño.

lunes, 11 de enero de 2010

LA BICICLETA



La bicicleta (1989)
Autor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 122 x 76.5 cm.
SERIE MUJERES DE PIEL DE SOMBRA
Colección Privada doctor Richard Tucker



PENSAR


¡Qué aturdimiento!
¡Qué malas jugadas
nos hace la mente
al pensar, aunque
estemos sin pensar!


Pero hay que pensar.
Eso es inevitable.
El secreto está
en qué pensar y cómo.


Noble interrogante
que ni sabios
ni locos jamás
responderán.


Con esto nada resuelvo,
pero estoy pensando
en cómo descifrar
tan desesperante acertijo.


Se me ocurre decir,
de un tirón, que lo mejor
es dejar a la mente
libre de ataduras,
sacarla de la cárcel
donde la hemos encerrado
y dejar que nos indique
el camino a seguir.


¡No!… No es fácil,
porque en ella emerge
un carrusel de ideas,
a veces buenas y otras malas.
No es la solución.


Quizás, y lo pienso ahora,
la salida sería,
en que mientras pensamos
creer que no
lo estamos haciendo
y si no lo estamos haciendo
no pensamos…
Pero, si no pensamos, ¿qué somos?

De bochinche (¡sano!) con mi querida amiga Nina Kors.




sábado, 9 de enero de 2010

EL BALCÓN (DESAPARECIDO EN COMBATE)


El pintor Diego Fortunato (centro) en Pisa, (Italia), con el río Arno a sus espaldas.
A su lado su hija Daniela Andreina Fortunato y su sobrino Antonio Ernesto La Rosa.

El balcón (1989)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 150 x 100 cm.
Serie: MUJERES DE PIEL DE SOMBRA
DESAPARECIDO EN COMBATE

EL HUERTO FIEL


Paraíso de esperanza
es la mente que siempre
te mantiene latente.
Con ideas a flor,
como retoños que germinan
sin saber su destino.

Es la mente huerto fiel
de dichas y locuras
donde la única cordura
es sembrar flores
que nunca marchitarán.

De todos los colores,
pero teñida de ilusión,
es el huerto de la mente
donde cada día,
sin esperar el suspiro
de los sueños idos,
siembro flores
llenas de pasión, letras,
palabras idas, cuentos
postreros y poesías
que plenan el alma mía.

miércoles, 6 de enero de 2010

TIEMPO DE CASTIDAD


El pintor Diego Fortunato a los 5 años de edad.
Foto tomada después que ganó el Concurso El Niño
Más Hermoso.
¿QUIÉN DIJO QUE NO
TODO PASADO FUE MEJOR?


Tiempo de castidad (1989)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 122 x76.5 cm.
Serie MUJERES DE PIEL DE SOMBRA
Colección Privada familia Tinoco.


PENSAR

¡Qué aturdimiento!
¡Qué malas jugadas
nos hace la mente
al pensar, aunque
estemos sin pensar!

Pero hay que pensar.
Eso es inevitable.
El secreto está
en qué pensar y cómo.

Noble interrogante
que ni sabios
ni locos jamás
responderán.

Con esto nada resuelvo,
pero estoy pensando
en cómo descifrar
tan desesperante acertijo.

Se me ocurre decir,
de un tirón, que lo mejor
es dejar a la mente
libre de ataduras,
sacarla de la cárcel
donde la hemos encerrado
y dejar que nos indique
el camino a seguir.

¡No!… No es fácil,
porque en ella emerge
un carrusel de ideas,
a veces buenas y otras malas.
No es la solución.

Quizás, y lo pienso ahora,
la salida sería,
en que mientras pensamos
creer que no
lo estamos haciendo
y si no lo estamos haciendo
no pensamos…
Pero, si no pensamos, ¿qué somos?

domingo, 3 de enero de 2010

LA NINFA DE LAS FABULAS



La ninfa de las fábulas
PINTOR: Diego Fortunato
TÉCNICA: Tinta china y acuarela sobre cartulina
MEDIDAS: 21 x 29,7 cm.
AÑO: 2005
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN
Colección privada familia Rojas






EL OLVIDO

Caminar sobre el olvido
es pisotear los recuerdos.
Manchar las cenizas
en la vereda añorada del pasado.
Es cargar las penas
y castigarlas sobre las heridas de abril.
Alejarlas del espejo,
del reloj de arena que araña
el tiempo con acordes de duelo.

La flauta escucha el sollozo.
Las manos…, el papel sin voz,
los retratos antiguos y los lienzos
que pincelaste en la mente
desertan del pozo del delirio.

El olvido es como
un ángel amigo. Te persigue
y cuida para que no lo eches
en el tintero callado,
en los viejos muros,
en las colinas secretas,
en los abismos de estrellas de plata
ni en el látigo calcinado.





La congoja
PINTOR: Diego Fortunato
TÉCNICA: Acrílico sobre tela
MEDIDAS: 122 x 76.5 cm.
AÑO: 1985
SERIE: La famme en ocre
Colección familia Carrasquel

viernes, 1 de enero de 2010

RUBOR (Época del Puntillismo).


El pintor Diego Fortunato con la cantante Donna Summer.


Rubor (1983)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 150 x 100 cm.
ÉPOCA DEL PUNTILLISMO
Colección Privada Víctor Julio Rodríguez





LA SOCIEDAD DE LOS POETAS LIBRES
A todos los soñadores que pincelan palabras.


En un mundo de pensamientos ignotos
vivía una sociedad secreta tan hermética
que los fantasmas de las ideas
decidieron investigar su paradero.
Surcaron montañas de letras,
consonantes, pronombres y verbos.
Pasaron ríos plagados
de preposiciones, artículos y acentos.
Una avalancha de adjetivos
casi los tapia entre lanzas de diptongos
y las letales rimas mientras pasaban
un destartalado puente colgante
hecho de fibras de sujetos
y pretéritos imperfectos.
Sin aliento, llegaron a la cima.
Adheridos a una lustrosa pared de comas
pasaron sobre los resbaladizos
puntos suspensivos
y de pronto, ahí estaban,
frente al majestuoso
y señorial punto final
que estaba flanqueado
por dos rudos puntos y coma
que sostenían afiladas exclamaciones
y cuatro fuertes e insensibles dos puntos
que en su pecho terciaban
un enjambre de cartuchos de interrogantes.
Recobradas las fuerzas,
los fantasmas de las ideas,
tambaleantes, le preguntaron:
¿Qué tenemos que hacer
para tener el honor de ser miembros
de vuestra distinguida sociedad?...
¿Qué méritos alcanzar
y cuál la cuota que debemos pagar?
El privilegio es simple,
contestó el Rey de los puntos,
tanto que no se necesita mucho:
Es tomar amor, sueños y fantasía
y juntas lanzarlas en un bosque
repleto de pasión, ilusión y sentimientos.
Cuando comienza a oler a esperanza
se adereza con un poquito de dolor,
se le echa dos gramos de realidad
y cuatro cucharadas de imágenes surtidas
y dos hojas de llanto picante
cultivadas en el corazón.
Cuando la cocción
pasa de las horas del pensamiento
ha llegado el momento ideal
de ponerlo a enfriar
no sin antes darle otro toque de amor.


Después, sólo una palabra…
y detrás de ella otra cabalgando
sobre una más lejana y ésta corriendo
con alegría tras otra que busca la libertad.






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