martes, 9 de marzo de 2010

Xue Minjun, el poeta de las palabras de viento


El pintor Diego Fortunato con sus hijas Deborah y Daniela en Tindari
(Sicilia, Italia), con el Santuario de la Virgen Negra a sus espaldas.



Xue Minjun, el poeta de las palabras de viento (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acualrtes sobre cartulona, 35 x 45 cm.
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN

VENTA
Lo recaudado irá a beneficio de la
FUNDACIÓN NIÑOS ARTISTAS DISCAPACITADOS


LA IDA

Te he olvidado en la locura
del camino muerto, en la verde
máscara de la piel de otoño.
He concluido que nada vale nada,
siquiera la vida o la muerte.
Nada importa ni nada tiene sentido
en la jungla del tormento.
Los vicios, el amor y la felicidad
naufragan en calles de sal sin sonido.
Sólo el eco de la mente navega
en el prado alucinado de los pensamientos.
Respiro en el abismo de la angustia
mientras huyo de la cárcel transparente
de las ideas y el arrepentimiento.
Dibujo en el gris del viento
el regreso a la quietud con el coraje
de un guerrero de los espacios infinitos.
El suspiro de la agonía susurra
su melodía de tristeza.
Ha llegado el sosiego, tibio, con color
de paz tallado en su rostro.
Ninguna resistencia,
siquiera el asombro pincela de miedo la ida.

Lai-Chin, la de la pequeña delicadeza


Lai-Chin, la de la pequeña delicadeza (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN
Tinta china sobre cartulina 14,7 x 21 cm.

HÉROE

En el cielo,
allá donde las nubes
esconden a los ángeles
tiene su casa mi héroe.

Dicen que usa barba,
tan blanca como la vida
y tan larga como la eternidad.

Su bondad es tan inmensa
como la luz y su paz
tan grande como el silencio.

Creó ríos y montañas,
peces y alimañas y le dio
vida al hombre que todo lo daña.

Escribió un libro,
de diez palabras solamente,
pero la gente las viola alegremente.

Mandó a su hijo
a enseñar a los míos
pero lo guindaron de un crucifijo.

Todos le piden
fortuna y laurel para luego
gastarlo en el gran burdel.

Los muertos creen
que más allá de los gusanos
hay un huerto sano llamado Edén.

Quizás todo sea cuento
pero yo no me lamento
de tener en mí casa
un héroe en el firmamento.

martes, 23 de febrero de 2010

ALGUIEN NOS ESPERA


El pintor Diego Fortunato con su pequeño angelito
Cristhian Fortunato en las afueras del auditorium
de su colegio después que hizo una magistral interrprteación
con el clarinete, el cual domina a la perfección.


Alguien nos espera (1991)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 90 x 60 cm.
Serie: HORIZONTES PERDIDOS
Colección Privada Nina Kors.

OLOR SILVESTRE

Con el rocío
de la mañana
o cuando una lluvia
tierna acaricia
la pradera
el húmedo olor
de la vida silvestre
inunda el alma mía.

Es perfume
de ángeles
que mana del paraíso
para ungir al mundo
con su savia divina.

Árboles y arbustos,
flores y hierbas
y hasta las más pequeñas
de las azucenas
elevan su mirada
al altísimo bendiciendo
el regalo del cielo.


Sólo se transpira paz,
tan silenciosa,
que los acordes
de su armonía
con sutil delirio
te atrapa en canto
eterno y suave
en regocijo bendito
.

sábado, 13 de febrero de 2010

EL FABRICANTE DE SUEÑOS


Diego Fortunato con su pequeño y querido hijo Cristhian
después de un acto en su colegio (Diciembre, 2008).

El fabricante de sueños (1997)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre cartón 66 x 48 cm
Colección Privada familia De Falco


NECESITABA LLORAR

¡Ay amarga pena!
Necesitaba llorar recostado
de la perla espuma.

Necesitaba desahogar
el cristal que transparenta mi alma.
¡Ay amarga pena!

Las plumas del alba
cantan en remolino
sobre la imagen del viento.
¡Ay amarga pena!

Quería pellizcar las veredas
que tejen la aurora.
Quería surcar en las calaveras
y en los claveles de la pradera.
¡Ay amarga pena!
¡Ay gota borrosa
que inundas de lágrimas las venas!

Los ojos se llenan
de dulce primavera.
Todo embriaga
con su locura la mar sin frontera.
¡Ay amarga pena!
¡Ay canto, ay guitarra
que despiertas las penas!

¡Ay estatua de agua

que cincelas el aire blando!
Necesitaba llorar recostado
de la perla espuma.
¡Ay amarga pena!



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miércoles, 3 de febrero de 2010

POSICIÓN N° 11


Diego Fortunato, pintor, poeta, ensayista, novelista,
jodedor irreverente y pensador universal en la terraza
del Grand Hotel Timeo, en Taormina, Sicilia. (Mayo del 2009).

Posición N° 11 (1982)
Pintor Diego Fortunato
Marcador sobre cartulina 66 x 48 cm.
Serie: GARABATISMOS

Colección Privada

SAN VIRTUOSO Y EL ESCAPULARIO DEL TÍO BENITO

No recuerdo muy bien como fue…
Pero de qué sucedió ¡sucedió!
Aunque ya esté muy viejo
para contar historias largas
mi memoria testifica
que en el pueblo de Santa Esperanza
existía un curita, muy joven él,
que de la Biblia hacía un escapulario.
Unos les decían bobo santurrón.
Eso era lo de menos, lo más suave,
porque cuando pasaba
frente al botiquín de Benito, el leguleyo,
porque decían que había estudiado leyes,
los mozos que estaban repletos de ron
le gritaban cada cuestión,
que el pobre cura se ponía tan marrón
como su sotana y de un sólo tirón
corría a esconderse tras el púlpito de la iglesia,
que quedaba en la esquina Del Porrón.

La historia no podría ser tal,
si al bendito cura, que se llamaba Virtuoso,
Virtuoso Cañas, para ser más preciso,
algunas viejitas lo habían bautizado,
a fin de que les reivindicase
sus pecados juveniles, como San Virtuoso.
El pobre cura, que de provinciano tenía
hasta los lamentos y de santo ni la coronilla,
comenzó a aprovecharse de su pregonada santidad.
Fue así como Cándida, bella mujer y casta
hembra deseada por todos los pobladores,
llegó a las manos y la codicia del sacerdote,
quien no era puro ni menos virtuoso.
Seducido por los encantos de aquella morena
de espectacular figura, caderas anchas,
pechos de gallo en flor y nalgas de rumbera,
Virtuoso, cada vez que ella se presentaba
ante el confesionario, le ponía a la bella
joven una sola penitencia,
aunque ella nada malo había hecho.
Y el cura le decía: “Si quieres el perdón
divino, con un hombre divino debes
estar”, confundiendo a la párvula mujer,
quien en su ignorancia nada entendía.
Fueron pasando los días, las semanas
y los meses y el curita insistía,
pero nada sucedía con la guapa doncella.

Todos, en la población, seguían
haciendo mofa del curita feo y desgarbado,
hasta que un día Benito enfermó.
Sería de tanta rumba y alcohol,
nadie lo sabe, pero lo que si es cierto
es que era tío y padrino de bautizo
de la hermosa Cándida,
a la que siempre protegía
del contacto de rufianes pueblerinos.
Su malestar fue tan grave,
que temiéndose lo peor, llamaron
al cura Virtuoso
para que le diese la extremaunción.
Éste corrió presuroso, no sólo
con la intención de darle los santo
óleos, sino para estar cerca de Cándida,
a quien en secreto amaba y ansiaba.
Al llegar, todos estaban presentes.
Sólo faltó el Jefe Civil quien,
dijeron, estaba tras unos cuatreros.
Sin embargo otros aseguraron
que estaba pasando la mona
tendido en una destejida hamaca
detrás del negocio del moribundo Benito.
Todos reían, porque, decían,
que zancudos y otras chiripas
morían al instante después de picarlo
ya que el regordete hombre de la policía
estaba tan repleto de alcohol
que las pobres alimañas
no resistían tal intoxicación.

Volviendo al caso, les voy a contar,
y es palabra de viejo
y eso tiene respeto y dignidad,
porque yo no cuento estupideces
y menos cosas con maldad.
Pasó la noche en que Benito
agonizaba cuando el cura Virtuoso,
después de ungirlo para el último adiós,
le puso un escapulario al cuello
y entre labios le rezó una oración.
Yo lo vi. Con estos ojitos, que ustedes ven.
Me pareció que era de la Virgen María,
otros dicen que tenía prendida una foto
de Cándida aparentando a la santa mía.
La historia es que el consagrado
escapulario desapareció el mismo día
que el tío Benito al fin murió,
al parecer de cirrosis aguda
y no por estar seis horas con una puta.

La cosa en el pueblo siguió igual.
Trabajo de día y borrachera en la noche.
Y las viejas en sus casas rezando el rosario
y los viejos maridos roncando la caña.
Sólo una cosa había cambiado:
Cándida acariciaba con tal devoción
el escapulario que Virtuoso había prendado
de su tío Benito antes de la fatal defunción
que hizo sospechar a niños, ancianos
y a casi todos los parroquianos,
que la mujer se había desequilibrado.
La llevaron ante el matasanos,
quien le recetó una poción de valeriana.
Pero nada pasó. Luego la llevaron
con el brujo Juliano, quien le leyó la mano
y como remedio le mandó unos baños
de canela y hierbas con olor a gusanos.
Pero nada sucedió y por tal motivo
como último recurso la llevaron
ante el llamado San Virtuoso
para que le curase ese mal tortuoso.
El cura la miró tan fijamente
que muchos creyeron que estaba demente.
Ella se hizo la desentendida.
El escapulario contenía
y ella lo sabía, una foto escondida
tras la figura de la Virgen María.
Era la del curita, que de bobalicón,
no tenía un ápice, ya que en la misma
aparecía tan desnudo como el día
en que nació en la hacienda de Don Simón.
Estaba tan bien dotado
que tenía atontada a la casta jovencita
hasta el punto que ya poco dormía
y había perdido hasta el apetito.
En un gesto ella hizo girar entre sus dedos,
y en forma circular, la imagen sagrada
que estaba cosida a una cadenita
de fino oro de dieciocho quilates,
he invitó al cura para que la amase.
Todo fue bendito, dicen algunos.
Otros furia de dioses, ya que durante tres días
nadie más supo del curita ni de la Cándida
mujercita. La iglesia permaneció cerrada
y las campanas sin decir nada.
En verdad no sé si eso fue felicidad,
lo cierto es que antes de los nueve meses
nació un niño robusto y fuerte,
a quien mucho llamaron sin pecado concebido
porque gracias a la religión nació
aquel varón que alegró la vida del santurrón.

martes, 26 de enero de 2010

El samurai de la mirada de vidrio


Diego Fortunato, pintor, poeta, ensayista, novelista, jodedor irreverente
y pensador universal, en las ruinas greco-romanas de Tindari (Sicilia) uno
de los escenarios de su próxima novela La Ventana de Agua (El Papiro III),
en proceso de redacción. Al fondo, entre la bruma, el incógnito mar Tirreno,
escenario de múltiples batallas, en cuyos abismos marinos moran
ancestrales secretos de la cristiandad.


El samurai de la mirada de vidrio (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acrílico sobre cartulina 21 x 29,7 cm.
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN



PISADAS



Un paso,
después otro
y, después,
lentamente
el silencio.
¿Y ahora, qué?
Otro paso,
uno más fuerte,
uno que habla,
uno que calla.
Viene el otro,
siento sus pisadas,
corre y calla,
busca la vida,
pero están las murallas.
El último paso
se queja y maldice,
no hay vida intermedia,
ni historias de hadas
sino un abrazo
a la suerte vacía.

NUNCA MÁS UNA GOTA DE LLANTO INUNDARÁ EL VALLE DE MI ALMA TRISTE


Diego Fortunato, pintor, poeta, ensayista, novelista,
jodedor irreverente y pensador universal, de gladiador,
esperando su turno, en el coliseo romano.


Nunca más una gota de llanto
inundará el valle de mi alma triste (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acrílico sobre cartulina 30 x 25 cm.
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN



A LA VENTA


Los recaudado irá a beneficio de la
FUNDACIÓN NIÑOS ARTISTAS DISCAPACITADOS




LADRÓN DE RECUERDOS


Busco sobre
las estepas del gris,
en las redondeces
de la memoria,
sobre las sombras
de las horas idas
y encuentro
el vacío de la nada
que me sonríe
como niña sorprendida.

Giro los ojos del pasado
hacia las profundidades
y un oscuro camino
que por instantes se ilumina,
indica el paso,
corto y escarpado,
hacia el ayer.

No hay rosas ni violetas
menos cosas benditas.
Ramas de terciopelo
o faroles de agua dulce.
Tampoco polvo,
lluvia o tormentas…
Pero es la vía.

Llego al final del sendero
agotado, pero sereno.
En el rincón más oscuro
encuentro un cofre,
que en una época fue reluciente,
con su boca abierta,
como pidiendo clemencia.
A pasos lentos me acerco.
No hizo falta más,
sólo dos pisadas.
Todo olía a estiércol.
Un caballero andante,
quizás un gitano,
un pirata o un fantasma
montado en un corcel
vestido de rabia
se había robado mis recuerdos,
mi historia,
la que creía no valía nada.
Ahora sólo soy el presente.
No hay pasado,
sólo un futuro incierto
que algún día
pertenecerá a los recuerdos.

viernes, 22 de enero de 2010

EL ENCANTADOR DE LOS PÁJAROS DE OTOÑO


El pintor Diego Fortunato junto a parte de su familia en las
ruinas greco-romanas de Tindari (Sicilia, Italia). Debajo del
arco que va hacia las termas (baños) están, en primer plano,
Deborah Fortunato Vásquez, a la derecha Viviana Fortunato
La Rosa, en el centro Rino Piccione (dos días después de casarse
con Daniela Fortunato Vásquez, quien está detrás de la cámara),
el pintor (vestido de negro) y atrás, de última, viendo el inmaculado
cielo azul de Sicilia, Diana Vásquez Mendoza. (Mayo del 2009).




El encantador de los pájaros de otoño (2005)
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china y acrílico sobre cartulina 30 x 20 cm.-
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN

A LA VENTA
Lo recaudado irá a beneficio de la
FUNDACIÓN NIÑOS ARTISTAS DISCAPACITADOS


ESCUCHA EL DOLOR DEL MUNDO


Estuve en el principio del dolor,
donde la humanidad se desangra.
Donde la fe es negocio y burla,
imperio de conjuras
y capital sin cordura.
Estuve en el este y en el oeste,
en el norte y en el sur…
Con negros y blancos
y con hombres de ojos de alelí,
rasgados o rojos como el rubí.
En el Asia y en el África,
en Europa y América
y en las tierras lejanas,
y sólo encontré una religión…
¡La verdadera!... ¡La de los hombres!
¡La de los materialistas!
La de los seres que no creen en Dios,
mucho menos en Alá o Mahoma,
Buda, la Biblia o el Corán.
Que se burlan de la Tora de Moisés
y de las vírgenes y los santos,
así como de mí Espíritu Santo,
al igual que hacen con
Krishna y los devotos que lo siguen.
Tampoco en el Cristo que llevan
en sus cuellos como escapulario
cuando están en Wall Street
o en el burdel donde negocian
con maldad la vida de la humanidad.
Es la de los hombres
la religión que domina al mundo…
La más perniciosa y dañina,
la que con soberbia conduce
a guerras, muertes y al terror
por avaricia, prepotencia y ambición.
Y rezo:
Vivo, pero la violencia del hambre me tortura.
Vivo, pero el terrorismo aniquila mi alma.
Vivo, pero sollozo cuando crucifican a la compasión.
Vivo, pero la opresión y la maldad ofuscan mi ser.
Vivo, pero agonizo si no hay libertad ni expresión.
Vivo, pero, ¿dónde voy, si no puedo ser quien soy?
Vivo, pero me rebelo si no me dejan escribir.
Vivo, pero, ¿cómo puedo vivir sobre el dolor del mundo?
Vivo, porque soy un loco imposible.
Vivo, porque nací en este planeta chiflado.
Vivo, porque estoy enfermo de cordura.
Vivo, pero no puedo vivir si el hambre destruye a los míos.
Vivo, porque amo al amor y el amor todo lo puede.
Vivo, porque sin vida no podría escribir.
Vivo, para ser la conciencia de la humanidad.
Vivo, porque Dios es mi guía y yo su rebaño.

lunes, 11 de enero de 2010

LA BICICLETA



La bicicleta (1989)
Autor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 122 x 76.5 cm.
SERIE MUJERES DE PIEL DE SOMBRA
Colección Privada doctor Richard Tucker



PENSAR


¡Qué aturdimiento!
¡Qué malas jugadas
nos hace la mente
al pensar, aunque
estemos sin pensar!


Pero hay que pensar.
Eso es inevitable.
El secreto está
en qué pensar y cómo.


Noble interrogante
que ni sabios
ni locos jamás
responderán.


Con esto nada resuelvo,
pero estoy pensando
en cómo descifrar
tan desesperante acertijo.


Se me ocurre decir,
de un tirón, que lo mejor
es dejar a la mente
libre de ataduras,
sacarla de la cárcel
donde la hemos encerrado
y dejar que nos indique
el camino a seguir.


¡No!… No es fácil,
porque en ella emerge
un carrusel de ideas,
a veces buenas y otras malas.
No es la solución.


Quizás, y lo pienso ahora,
la salida sería,
en que mientras pensamos
creer que no
lo estamos haciendo
y si no lo estamos haciendo
no pensamos…
Pero, si no pensamos, ¿qué somos?

De bochinche (¡sano!) con mi querida amiga Nina Kors.




sábado, 9 de enero de 2010

EL BALCÓN (DESAPARECIDO EN COMBATE)


El pintor Diego Fortunato (centro) en Pisa, (Italia), con el río Arno a sus espaldas.
A su lado su hija Daniela Andreina Fortunato y su sobrino Antonio Ernesto La Rosa.

El balcón (1989)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 150 x 100 cm.
Serie: MUJERES DE PIEL DE SOMBRA
DESAPARECIDO EN COMBATE

EL HUERTO FIEL


Paraíso de esperanza
es la mente que siempre
te mantiene latente.
Con ideas a flor,
como retoños que germinan
sin saber su destino.

Es la mente huerto fiel
de dichas y locuras
donde la única cordura
es sembrar flores
que nunca marchitarán.

De todos los colores,
pero teñida de ilusión,
es el huerto de la mente
donde cada día,
sin esperar el suspiro
de los sueños idos,
siembro flores
llenas de pasión, letras,
palabras idas, cuentos
postreros y poesías
que plenan el alma mía.

miércoles, 6 de enero de 2010

TIEMPO DE CASTIDAD


El pintor Diego Fortunato a los 5 años de edad.
Foto tomada después que ganó el Concurso El Niño
Más Hermoso.
¿QUIÉN DIJO QUE NO
TODO PASADO FUE MEJOR?


Tiempo de castidad (1989)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 122 x76.5 cm.
Serie MUJERES DE PIEL DE SOMBRA
Colección Privada familia Tinoco.


PENSAR

¡Qué aturdimiento!
¡Qué malas jugadas
nos hace la mente
al pensar, aunque
estemos sin pensar!

Pero hay que pensar.
Eso es inevitable.
El secreto está
en qué pensar y cómo.

Noble interrogante
que ni sabios
ni locos jamás
responderán.

Con esto nada resuelvo,
pero estoy pensando
en cómo descifrar
tan desesperante acertijo.

Se me ocurre decir,
de un tirón, que lo mejor
es dejar a la mente
libre de ataduras,
sacarla de la cárcel
donde la hemos encerrado
y dejar que nos indique
el camino a seguir.

¡No!… No es fácil,
porque en ella emerge
un carrusel de ideas,
a veces buenas y otras malas.
No es la solución.

Quizás, y lo pienso ahora,
la salida sería,
en que mientras pensamos
creer que no
lo estamos haciendo
y si no lo estamos haciendo
no pensamos…
Pero, si no pensamos, ¿qué somos?

domingo, 3 de enero de 2010

LA NINFA DE LAS FABULAS



La ninfa de las fábulas
PINTOR: Diego Fortunato
TÉCNICA: Tinta china y acuarela sobre cartulina
MEDIDAS: 21 x 29,7 cm.
AÑO: 2005
Serie: EL LENGUAJE DEL ZEN
Colección privada familia Rojas






EL OLVIDO

Caminar sobre el olvido
es pisotear los recuerdos.
Manchar las cenizas
en la vereda añorada del pasado.
Es cargar las penas
y castigarlas sobre las heridas de abril.
Alejarlas del espejo,
del reloj de arena que araña
el tiempo con acordes de duelo.

La flauta escucha el sollozo.
Las manos…, el papel sin voz,
los retratos antiguos y los lienzos
que pincelaste en la mente
desertan del pozo del delirio.

El olvido es como
un ángel amigo. Te persigue
y cuida para que no lo eches
en el tintero callado,
en los viejos muros,
en las colinas secretas,
en los abismos de estrellas de plata
ni en el látigo calcinado.





La congoja
PINTOR: Diego Fortunato
TÉCNICA: Acrílico sobre tela
MEDIDAS: 122 x 76.5 cm.
AÑO: 1985
SERIE: La famme en ocre
Colección familia Carrasquel

viernes, 1 de enero de 2010

RUBOR (Época del Puntillismo).


El pintor Diego Fortunato con la cantante Donna Summer.


Rubor (1983)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 150 x 100 cm.
ÉPOCA DEL PUNTILLISMO
Colección Privada Víctor Julio Rodríguez





LA SOCIEDAD DE LOS POETAS LIBRES
A todos los soñadores que pincelan palabras.


En un mundo de pensamientos ignotos
vivía una sociedad secreta tan hermética
que los fantasmas de las ideas
decidieron investigar su paradero.
Surcaron montañas de letras,
consonantes, pronombres y verbos.
Pasaron ríos plagados
de preposiciones, artículos y acentos.
Una avalancha de adjetivos
casi los tapia entre lanzas de diptongos
y las letales rimas mientras pasaban
un destartalado puente colgante
hecho de fibras de sujetos
y pretéritos imperfectos.
Sin aliento, llegaron a la cima.
Adheridos a una lustrosa pared de comas
pasaron sobre los resbaladizos
puntos suspensivos
y de pronto, ahí estaban,
frente al majestuoso
y señorial punto final
que estaba flanqueado
por dos rudos puntos y coma
que sostenían afiladas exclamaciones
y cuatro fuertes e insensibles dos puntos
que en su pecho terciaban
un enjambre de cartuchos de interrogantes.
Recobradas las fuerzas,
los fantasmas de las ideas,
tambaleantes, le preguntaron:
¿Qué tenemos que hacer
para tener el honor de ser miembros
de vuestra distinguida sociedad?...
¿Qué méritos alcanzar
y cuál la cuota que debemos pagar?
El privilegio es simple,
contestó el Rey de los puntos,
tanto que no se necesita mucho:
Es tomar amor, sueños y fantasía
y juntas lanzarlas en un bosque
repleto de pasión, ilusión y sentimientos.
Cuando comienza a oler a esperanza
se adereza con un poquito de dolor,
se le echa dos gramos de realidad
y cuatro cucharadas de imágenes surtidas
y dos hojas de llanto picante
cultivadas en el corazón.
Cuando la cocción
pasa de las horas del pensamiento
ha llegado el momento ideal
de ponerlo a enfriar
no sin antes darle otro toque de amor.


Después, sólo una palabra…
y detrás de ella otra cabalgando
sobre una más lejana y ésta corriendo
con alegría tras otra que busca la libertad.






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martes, 29 de diciembre de 2009

LA FIESTA


El pintor Diego Fortunato en Florencia (Italia).
A sus espaldas el falso David de Miguelángel.

La fiesta (1987)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 122 x 76.5 cm.
(ROBADO POR UN INESCRUPULOSO MARCHAND D'ART
EN LA ISLA DE MARGARITA (VENEZUELA)
Y A LOS AÑOS VISTO POR ÚLTIMA VEZ
EN EL SALÓN-RESTAURANTE DEL HOTEL GUAIQUERÍ
DE LA MISMA ISLA -HOY DESAPARECIDO-).

¡QUÉ BELLO ES VIVIR!

Aunque me duela el alma
y la tristeza arrope
mis sentimiento,
venceré el desamor
con la fuerza de Dios.

Y no es porque sea lego
o un bobo santurrón
que cree con fanático
fervor en el Divino Señor.

Es que el día a día,
la flor que hueles,
el aire que respiras,
el cielo que brilla
ante tus ojos
es la vida que lanza
su aroma de existencia
a la bondad infinita.

¡Vive!.... ¡Vive!...
Siempre vive…
Porque la vida es bella
pese a sus amarguras,
desaciertos y conjuros.
Nadie jamás podrá
derrotarla porque la vida
es el dulce y hermoso
cántaro donde brilla
la fe, el optimismo
y un huerto lleno
de esperanzas.

¡Es el regalo de Dios!...
¡Aprovechémoslo!...
¡Dura muy poco!

domingo, 27 de diciembre de 2009

SUEÑO DE LIBERTAD


Diego Fortunato y su hija Daniela en Milán (Italia).



Sueño de libertad (1990)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 120 x 90 cm.
Colección Privada: Familia Kors




EL SEIS DE MAYO

El seis de mayo…
Sangre el seis de mayo.
El cielo y las estrellas
se oscurecerá
el seis de mayo.
Las nubes
se teñirán de dolor.

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.

El seis de mayo…
¿Qué pasará
el seis de mayo?
Dónde?... ¿Por qué?...
¿Cómo vendrá?...
El seis de mayo
corceles vestidos
de muerte surcarán
el horizonte teñido
de perlas y sangre.

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.

El seis de mayo…
Las carretas…
Los soldados…
La muerte anidará
en sus demonios
el seis de mayo.

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.

El seis de mayo
el llanto inundará
corazones
y marchitará vidas
aún no nacidas…
El seis de mayo.

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.

El seis de mayo
fantasmas
de negras corbatas
y boinas de muerte
arrasarán
campos de vida.

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.

El seis de mayo
nacerá el dolor
en tierra preñada
de penas y llanto.
El dolor… Las penas…

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.

El seis de mayo
renunciarán
los pájaros a trinar.
El seis de mayo
la voz de árboles
y sabanas
se opacarán.
El paisaje…

El seis de mayo… ¡Ay!
El seis de mayo.

El seis de mayo
el canto negro…
El de la muerte… ¡Ay!
Vencerá… ¡Vencerá!…
El seis de mayo…

El seis de mayo…
¡Ay!... El seis de mayo.



N/A: Este poema nació
de un sueño que tuve
el día viernes 25
de diciembre de 2009.
En el mismo
sólo se me repetía
El seis de mayo…
El seis de mayo…
No fue pesadilla,
pero me impactó tanto,
que la mañana siguiente,
al despertar, decidí
asentar el título
del poema para,
algún día, escribirlo.
No obstante las palabras
fluyeron solas
y, a los pocos minutos,
este fue el resultado.

viernes, 25 de diciembre de 2009

DESATA A LOS CUATRO ÁNGELES QUE ESTÁN ATADOS JUNTO AL GRAN RÍO ÉUFRATES


Diego Fortunato con sus hijos Diego Odín, Daniela y Deborah.


Desata a los cuatro ángeles que están
atados junto al gran río Éufrates (1989)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 60 x 40 cm.
Serie: APOCALIPSIS
Collección Privada familia González-Fortunato La Rosa
(Milán, Italia).




PEREGRINO

¡Rosas!... El canto del cristofué se aleja.
Jazmines perfuman el cielo con su olor de llanto.
La brisa acaricia el aire callado y perenne.
Las grullas vagan a su suerte…, hacia la alegría.

¡Callo!... El ruido de la mente opaca el alma.
Siento las olas batir en mis sienes blancas.
El océano abarca la mar de los pensamientos.
Nado en el universo de la nada…Voy más allá...
Soy peregrino del tiempo… Viajante de la nada.
Un vagabundo errante… Caminante silencioso…
¡Soñador de sueños!… ¡Encantador de ilusiones!...


lunes, 21 de diciembre de 2009

DOS PALABRAS (EL POEMA MÁS CORTO DEL MUNDO).


Diego Fortunato y el cantante español Raphael cuando eran todavía muchachos.


El espejo del alma (1993)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tel 120 x 90 cm.
DESAPARECIDO EN COMBATE




DOS PALABRAS (Original)

Dos palabras
y un sólo poema:
¡Te amo!




DOS PALABRAS
(Más ácido aún)

Dos palabras:
¡Te amo!


DOS PALABRAS
(Versión más audaz y record Guinnes)

¡Te amo!




P/D:
Falta sólo una exclamación: ¡Coooooño!

viernes, 18 de diciembre de 2009

LA AMANTE DEL GOBERNADOR


Diego Fortunato. Al fondo una de sus pinturas.


La amante del gobernador (1987)
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 90 x 60 cm.
Colección Pirvada

CÓMO DECIRLO

Cómo decir
que te amo
más allá
de las cosas
infinitas.
Que tú sólo
suspiro
enciende
mi alma
en fuego
de lava bendita.

El perfume
que adorna
tu piel venerada
cabalga
sobre río
apasionado
en noches
de sueños
dulces
y encantados.

Cómo decirte
lo tanto que te amo
si al verte sólo
balbuceo palabras
sin sentido.

A cada
instante quisiera
robarle un beso
a tus labios dorados
para morir loco
y muy embrujado.

Eres mi súplica
sagrada.
La que surca
el universo
más allá del todo
y la nada infinita.
Vivir sin ti
sería la muerte.
No habrían
más horizontes
en el cielo,
ni más blancos
en las nubes.
Ni más rosas,
ni jazmines.
Ni más alegría
sino lágrimas mías
que inundarían
los prados,
las selvas
y el cielo eterno
y más nunca
una azucena,
una margarita
o una flor bendita
volverían a nacer
porque eras
la flor mía.
Todo se secaría.
Tú perfume,
mis besos de caricia
se esconderían
y jamás podría vivir
sin sentir tú latir
en mis sienes
ardientes.

Tus ojos de miel
plenos de de vida
es luz que alumbra
con alegría la vida.

Olvidarte
jamás podría
sin antes no sentir
la humedad
de tu cuerpo
fundirse en el mío.

¡Cómo decirlo!
Eres el todo
y la nada.
El universo
y el cielo azul.
La tormenta
y la calma
El fuego y el frío.
El aire y su armonía.
El amor y la pasión.
El aliento de vida
porque sin ti la vida
nada sería…
¡No existiría!

¡Cómo decirlo!…
Cómo encontrar
palabras eternas
para decir que te amo
hasta más allá
de las cosas infinitas.
Con un beso
no podría,
con un millón tampoco
porque eres luz
que das amor
sin decir te quiero
y te entregas entera
sin más condición
que aspirar de mi boca
el amor verdadero.

martes, 15 de diciembre de 2009

BOTERO Y YO


Diego Fortunato con las desaparecidas Torres Gemelas a sus espaldas.


Botero y yo (1994)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre cartón 66 x 48 cm.
Colección Privada



EL COLECCIONISTA DE HERIDAS

Cuánto dolor
en el mundo.
Cuánto sufrimiento
vil y opacado
en el olvido
infame y cruel.
Los hijos de la tierra
mueren de hambre
en todo el planeta
y la perversa
política sólo habla
de posesión,
conquistas, riquezas,
tierras y fronteras.
Armamentismo…
¡Armamentismo!…
Muerte
y armamentismo
desmedido
y sin cordura.
Guerras de hombres
contra hombres.
¿Cuál es el enemigo?...
¿Dónde está?
El único maligno,
el tirano a derrotar
es a la pobreza
y al hambre,
infame destructor…
¡La peste
de los siglos!...
Basta… Basta…
¡Ya no más!
¡Cambiemos
bala por bocado
y en artilugio
celestial acabará
la hambruna
mundial!
La espiritualidad
renacerá cuando
todos bailemos
hermanados

y en paz.

Pero nada se hace
y nada se quiere hacer

para derrotar
la peste del siglo.
Sólo palabras vacías

y manchadas
de horror inundan

la cínica indolencia.
Risas y carcajadas
en el burdel
del poder.
Muerte y dolor
en la tierra negada.

Los coleccionistas
de heridas
murmuran
y mueren

sin un bocado
de sustento.
Millones se van
con el alma
y el estómago vacío.

Ni una oración.
En sus labios
sólo un adiós
al infinito.
Crece el calvario.
Yo parto
con ellos.
A su mundo
de muerte.
La humanidad
se extingue.
La humanidad
ha muerto
y yo con ella
muere la aflicción

y los sentimientos.
Es la tortura
del hombre.
La brutal fiereza
del ser
que la tierra

engendró.

La indiferencia
es la herida
que desangra
la vida.
La gota
que inunda
los mares
y tiñe de rojo
el pensamiento.
Los militantes
del dolor
anidan su eco
sobre sábanas
teñidas de muerte.
La tierra pare
con angustia
a los coleccionistas
de heridas
y sus gemidos

aumentan
en el calvario
de la vida
tal como crece
el olvido.


No hay coronas
de espinas
para los coleccionistas
de heridas,
sólo muerte cruel
y sombría.

viernes, 11 de diciembre de 2009

EL GLOTÓN DE LOS PRADOS DE CHIN-LAI


Diego Fortunato en Pisa (Italia) con el río Arno a sus espaldas.



El glotón de los prados de Chin-Lai (2005).
Pintor: Diego Fortunato
Tinta china sobre cartulina 35 x 25 cm.
Sierie: EL LENGUAJE DEL ZEN (Realizada en Pisa, Italia).


SE VENDE

Lo recaudado irá a beneficio de la

FUNDACIÓN NIÑOS ARTISTAS DISCAPACITADOS



EL ENIGMA DEL AMOR


¿Qué sería
del mundo
si no existiese
el amor?
El vació, la nada
en la existencia.
Sería el ocaso
de los sueños,
el fin, la muerte
y con esta
la esperanza.

Sin amor
nada hay
ni nada somos.
La vida no
tendría sentido
sin su abrigo.
Sería oscuridad
y tormento.
Las caricias
y la ternura
así como
la risa pura
reposarían
en la sepultura.

¡Qué niños
nacerían!...
Y a los ancianos,
¿en qué pestilente
mundo los tirarían?
¿Dónde
a los lisiados,
huérfanos,
enfermos,
pobres
y desheredados?

Sin amor
nada somos
ni nada
podemos ser.
El amor
lo es todo
y sin amor
la humanidad
se extinguiría
en un soplo
sin disparar
cartucho alguno
y poca harían
bombas atómicas
o guerras intestinas.

El amor lo es todo.
El suspiro, el aire
que respiras
y la mano amiga
que te salva la vida.
Las lágrimas,
el consuelo
y la dicha
de estar vivo
en el firmamento.

No hay vida
sin amor,
ni amor sin vida.
Son indivisibles,
como el cielo
y la tierra,
como el agua
y el río,
como la mente
y el cuerpo.
Siempre juntos,
de las manos
tomadas,
será su grato
caminar.

Nunca podrán
vivir separados
porque así lo quiso
el Creador
al regalarnos
el milagro eterno
del amor.

jueves, 10 de diciembre de 2009

AFÉRRATE AL MOMENTO PRESENTE COMO SI FUERA EL ÚNICO QUE TIENES


Diego Fortunato (en sus tiempo de periodista deportivo) y el Rey Pelé.



Aférrate al momento presente
como si fuera lo único que tienes (Noviembre de 1993).
Pintor: Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 140 x 100 cm.
(ASESINADO DURANTE EL ARTICIDIO DE 1997).





EL ENIGMA DEL AMOR

¿Qué sería
del mundo
si no existiese
el amor?
El vació, la nada
en la existencia.
Sería el ocaso
de los sueños,
el fin, la muerte
y con esta
la esperanza.

Sin amor
nada hay
ni nada somos.
La vida no
tendría sentido
sin su abrigo.
Sería oscuridad
y tormento.
Las caricias
y la ternura
así como
la risa pura
reposarían
en la sepultura.

¡Qué niños
nacerían!...
Y a los ancianos,
¿en qué pestilente
mundo los tirarían?
¿Dónde
a los lisiados,
huérfanos,
enfermos,
pobres
y desheredados?

Sin amor
nada somos
ni nada
podemos ser.
El amor
lo es todo
y sin amor
la humanidad
se extinguiría
en un soplo
sin disparar
cartucho alguno
y poca harían
bombas atómicas
o guerras intestinas.

El amor lo es todo.
El suspiro, el aire
que respiras
y la mano amiga
que te salva la vida.
Las lágrimas,
el consuelo
y la dicha
de estar vivo
en el firmamento.

No hay vida
sin amor,
ni amor sin vida.
Son indivisibles,
como el cielo
y la tierra,
como el agua
y el río,
como la mente
y el cuerpo.
Siempre juntos,
de las manos
tomadas,
será su grato
caminar.

Nunca podrán
vivir separados
porque así lo quiso
el Creador
al regalarnos
el milagro eterno
del amor.

miércoles, 9 de diciembre de 2009

CRISTÓBAL, EL QUE SUFRÍA DEL COLON


Diego Fortunato (cuando era un poquito más joven) y Claudia Cardinale.


Cristóbal, el que sufría del colon (1995)
Pintor Diego Fortunato
Acrílico sobre tela 122 x 76.5 cm
(ASESINADO DURANTE ARTICIDIO DE 1997)



LA PEREGRINA DEL HAMBRE


Dos hermanos hambrientos,
una hembra vieja
que toca violines
negros de muerte.
Es la vida marchita.
La fría entrega al ocaso
nocturno del tiempo.
La voracidad y la ignominia
pueden más que la cordura
cuando el hambre niegan
y desborda la insensatez
en las calderas sin mentes.

Si o no, quién sabe,
pero la loca mente todo
lo sabe y manipula
y, si no, lo inventa
en el loco cerebro
curtido y dañado.

Todo fenece.
Menos la maldad traidora
en la mente de mujer amargada.
El fin será libre.
El hambre y el tiempo
de los desposeídos renacerá.
Las bocas abrirán sus fauces
en la casa de la mujer oculta,
la de que todo controla
y objeta sin sentido
el pan de la vida.

Conjuro, felicidad de muerte
en el alma de la mujer atormentada
por una vida sin amor
y por los hijos no nacidos.
Es putrefacto el ser
que nunca pudo
en el vergel de su vida
crear un límpido y puro ser.
Pero ahora
sólo es muerte viva
que vaga sin sentido
y desolación infinita.
Todo es expiración.
No hay hermanos.
Todo es gris y negro
en el alma de muerte.

¡No vivió!...
¡Sólo murió lenta
y cruelmente!...
¡Viva la vida!...
¡Abajo los que mueren
sin haber vivido!